Осалила
Не по-маяковски, чем порядком меня отвлекла от зацикленности на Олимпиаде. И за что ей спасибо, а то крыша уже потихонечку едет
В свою очередь, осаливаю
Risha-Marisha... ну и
roman_fr, почему бы и нет?
Пять дней, пять стихотворений. И комментарий к каждому, почему постится именно он.
Первый день. Iван Франко — «Бувають хвилі – серце мліє…»Первый день. Iван Франко — «Бувають хвилі – серце мліє…»
Только сегодня болтали с подругой о поэзии, и первым, кого я вспомнила, был именно он - Иван Яковлевич Iван Якович Франко. Я не помню, как я нашла его для себя, но более чем уверена - это было не случайно. И не зря.
Стихотворение замечательное. Эмоциональное такое, но... исключительно по-мужски тонкое, что ли. Вообще во всех его произведениях есть нечто такое щемящее, будто сердце сжимают в кулаке.
И оно актуально и по наши дни, к сожалению.
Бувають хвилі – серце мліє…
Бувають хвилі – серце мліє
І скорбних мислей рій летить,
Мов чорна хмара небо криє
І грім у хмарі гуркотить.
І поглядом німої злоби
Гляджу на небо й світ живий
І жду, що з земної утроби
Ось-ось прорвесь огонь страшний
І вмить спалить всю землю тую
З всіма неправдами її,
Перелама хаос твердую
Шкарлущу скріплої землі…
І, наче золото в горнилі,
Сей світ очиститься зовсім,
І чиста, в невечерній силі,
Засяє правда й воля в нім.Второй день. Александр Башлачёв — «Поезд №193»Второй день. Александр Башлачёв — «Поезд №193»
Однозначно один из моих любимых поэтов, если не самый любимый. Сборник его стихов уже стал какой-то "настольной книгой" (без шуток, он постоянно рядом со мной) - настолько у него всё жизненное, щемящее... и живое. Каждая строка вызывает такое ощущение, будто он совсем рядом, совсем близко, и понимает тебя, как никто другой, никто из ныне живущих.
СашБаша больше нет, нет с нами уже... 17 февраля натикало 26 лет. А его стихи живут и спасают. Меня так точно.
А это стихотворение я почему-то люблю особенно. Раз за разом его перечитываю, переслушиваю, и сердце начинает колотиться быстрее, и мурашки по коже.
Мне нужно хоть раз умереть у тебя на руках...
Поезд №193
Нет времени, чтобы себя обмануть,
И нет ничего, чтобы просто уснуть,
И нет никого, кто способен нажать на курок.
Моя голова — перекресток железных дорог...
Есть целое небо, но нечем дышать,
Здесь тесно, но я не пытаюсь бежать,
Я прочно запутался в сетке ошибочных строк.
Моя голова — перекресток железных дорог...
Нарушены правила в нашей игре,
Я повис на телефонном шнуре.
Смотрите, сегодня петля на плечах палача.
Скорей помолись и кончай меня!
Слышишь, кончай!
Минута считалась за несколько лет,
Но ты мне купила обратный билет,
И вот уже ты мне приносишь заваренный чай.
С него начинается мертвый сезон:
Шесть твоих цифр помнит мой телефон,
Хотя он давно помешался на длинных гудках.
Нам нужно молчать, стиснув зубы до боли в висках.
Фильтр сигареты испачкан в крови,
Я еду по минному полю любви,
Хочу каждый день умирать у тебя на руках.
Мне нужно хоть раз умереть у тебя на руках.
Но любовь — это слово похоже на ложь,
Пришитая к коже дешевая брошь,
Прицепленный к жестким вагонам
вагон-ресторан.
И даже любовь не поможет сорвать стоп-кран.
Любовь — режиссер с удивленным лицом,
Снимающий фильмы с печальным концом,
А нам все равно так хотелось смотреть
на экран.
Любовь — это мой заколдованный дом.
И двое, что все еще спят там вдвоем,
На улице Сакко-Ванцетти, мой дом 22.
Они еще спят, но они еще помнят слова.
Их ловит безумный ночной телеграф,
Любовь — это то, в чем я прав и не прав,
И только любовь дает мне на это права.
Любовь — как куранты отставших часов
И стойкая боязнь чужих адресов,
Любовь — это солнце, которое видит закат,
Это я, это твой неизвестный солдат.
Любовь — это снег и глухая стена,
Любовь — это несколько капель вина,
Любовь — это поезд «Свердловск — Ленинград»
и назад.
Любовь — это поезд сюда и назад.
Где нет времени, чтобы себя обмануть,
И нет ничего, чтобы просто уснуть,
И нет никого, кто способен нажать на курок.
Моя голова — перекресток железных дорог.Третий день. Владимир Маяковский — «Ночь»Третий день. Владимир Маяковский — «Ночь»
Тут мне даже как-то, если честно, не до комментариев.
Нежно любимый мною поэт, который... до болезненного реальный. До мурашек просто.
Влияние мэйнстрима пройдёт (ох как много сейчас развелось подобных!), мы, "маяковщики", останемся.
Об этом не нужно говорить, это нужно просто читать.
НочьБагровый и белый отброшен и скомкан,
в зеленый бросали горстями дукаты,
а черным ладоням сбежавшихся окон
раздали горящие желтые карты.
Бульварам и площади было не странно
увидеть на зданиях синие тоги.
И раньше бегущим, как желтые раны,
огни обручали браслетами ноги.
Толпа - пестрошерстая быстрая кошка -
плыла, изгибаясь, дверями влекома;
каждый хотел протащить хоть немножко
громаду из смеха отлитого кома.
Я, чувствуя платья зовущие лапы,
в глаза им улыбку протиснул, пугая
ударами в жесть, хохотали арапы,
над лбом расцветивши крыло попугая.Четвёртый день. Роберт Рождественский — «Репортаж о лыжной гонке»Четвёртый день. Роберт Рождественский — «Репортаж о лыжной гонке»
Чтобы Яша, да без стихотворения на такую тему? Миссия невыполнима!
Рождественский - гений, без вариантов. А от этого его произведения у меня просто волосы дыбом встают и мурашки по коже - настолько это похоже на то, как я с истерикой смотрю лыжи и биатлон... В общем, читать, наслаждаться, проникаться!
Репортаж о лыжной гонке
Бесконечен этот тягун,
Как дорога в неблизкий свет.
За твоей спиною сквозь гул
Потрясающе катит швед!
Ты выигрываешь у него
Полсекунды, пол-ерунды!
Крут подъемище!
Кто кого: Или он тебя или ты.
Стала нашей твоя судьба,
Слёзы встали у самых глаз.
И у нас к тебе - не приказ
И не просьба - одна мольба.
Ты выигрываешь! - прибавь!
Ты выигрываешь! - нажми!
На мгновенье прильнув, припав,
- Хочешь, наши силы возьми!
Вот!
Зачем нам теперь они?..
Ты, пожалуйста, добеги.
Дотерпи, родной!
Дотяни, Достони, дохрипи, смоги!
Через все чужие «ни в жизнь!..»,
Через все свои «не могу...»
Ну, еще! Еще продержись!!
... Ох, как жарко на этом снегу!Пятый день. Евгений Евтушенко — «Баллада о пианисте»Пятый день. Евгений Евтушенко — «Баллада о пианисте»
Самое... невероятное, атмосферное стихотворение из всех, когда-то прочитанных мною.
Когда ты сама пианист, читать такое как-то... особенно больно. Когда не понаслышке понимаешь, что такое - плевать на всё, но беречь пальцы, понимаешь, что такое - заботиться о рояле, как о ребёнке.
В общем, это стихотворение с момента первого прочтения болит у меня внутри, и отпускать не собирается. Да я и не хочу этого, пожалуй.
Баллада о пианисте
Когда его били фашисты в концлагере
и ухмылялись: «Попался...» — он прятал одно —
свои руки костлявые,только бы не по пальцам.
Потом его вызвал к себе вертухай —
фашистик розовый, чистый:
«Дадим инструмент... для начальства сыграй" -
а он процедил: «Разучился...».
И он выступал с лопатой в руках
в изысканном обществе мусора,
но в пальцах его — в десяти тайниках,
пряталась музыка, музыка.
И ночью, когда прорезался сквозь мглу
лунный крамольный краешек,
углём, он грубо чертил на полу
клавиши, клавиши, клавиши.
В ком-то урчала гнилая фасоль,
кто-то вышёптывал имя зазнобы,
а от неструганых «фа» и «соль»
в пальцы вонзались занозы.
И он играл до рассвета, как мог,-
срывался, мучился, пробовал,
хотя получить он только и мог —
букет из колючей проволоки.
Было не страшно ему, что убьют, —
в гибели нету позора,
было страшнее, что слаб этюд,
особенно в части мажора,
И он, возвратившись,
не пил, не рыдал,
Весь, как сплошное, оттуда,
он от холстины,
продрогший рояль,
словно ребенка, откутал.
И старец, со скрепками в бороде —
владыка консерватории, прослушав,
спросил, озадаченно:
«Где...вы так хорошо подготовились?»
...Играй, пианист! Отплывает барак —
ковчег твоей музыки Ноев,
но, криком крича,
проступает сквозь фрак
невидимый лагерный номер...
@темы:
книгочервь,
жизнина (с),
Любовь
-
-
19.02.2014 в 17:46-
-
19.02.2014 в 17:47-
-
19.02.2014 в 17:48-
-
19.02.2014 в 17:51-
-
19.02.2014 в 18:04