В бессмысленном вебсёрфинге по случайным страницам обнаружила это видео.
Вечная тема, которую не могу не обсуждать, но и говорить о ней больно...
В очередной раз нахлынули воспоминания. Непрошеные, они разрезают сердце лезвиями, а в глазах появляются слёзы - непривычное ощущение, непривычное зрелище. Только вот любая спина, которую грузят тяжёлыми вещами, рано или поздно сгибается, разве не так? Вот и с душой так же. Только на неё сгружают не тяжести, а воспоминания, которые порой бывают ещё тяжелее - хотя, пожалуй, рассуждать о том, что же тяжелее - материальное или духовное, это всё равно что спорить о разнице в массе килограмма гвоздей и килограмма ваты.
Но, пожалуй, эти воспоминания для меня будут тяжелее и того, и другого.
читать дальше7 сентября 2011 года. Матч за Кубок Открытия - Салават Юлаев-Атлант.
Вопли счастливых болельщиков - наконец-то начался сезон! То и дело приходится морщиться от оглушительных выкриков, регулируя громкость звука телевизора.
"- Минуту внимания! Уважаемые друзья... - запинка. Неловкая такая, сразу видно - диктор просто-напросто оглушён и подбирает слова. - Сегодня произошло страшное горе. При вылете из Ярославля на матч с Динамо-Минск разбился самолёт с командой... Локомотив. По данным, имеющимся на сейчас, из тридцати семи человек выжил один."
Стадион поражённо замирает. Я в шоке вжимаюсь в диван.
Тот же день, вернее, вечер. Панический бег через коридоры к другому телевизору - откуда раздались позывные срочных новостей. Сердце бьётся, как загнанный зверёк в западне.
"- Чрезвычайное происшествие..."
Нельзя дальше слушать, нельзя, нельзя, нет. Силы остаются только на то, чтобы просто тихо упасть возле телевизора на колени, безжалостно раздирая их до крови и тихо, с глупой, но такой искренней надеждой спросить по детской привычке:
- Пап, они обманули, да?
Сзади молча обнимают сильные руки. Правильно, слова тут не нужны. По щекам ручьями стекают слёзы, обжигая солью царапины на коленках.
8 сентября 2011 года. Следующее утро - утро банального четверга.
Непрошеное солнце раздвигает ночные облака, а в глазах всё ещё отражается потолок, наедине с которым была проведена вся ночь - невидящими глазами вперившись в него, искать в голове хотя бы обрывки мыслей, не говоря уж о целых. Приевшийся голос диктора новостей вещает, что в живых остался только один. Только Сашка.
Вечер того же дня. Прямая трансляция с "Вечера-реквиема". Кажется, слёзы уже закончились. Тогда что же стекает по щекам, оставляя солёные разводы? Да какая же, к чёрту, разница-то... Время течёт банально и тупо, такое ощущение, что часть жизни осталась в том аэропорту, только вот как она добралась до него - неизвестно. Дни однообразны. Одна надежда - что Саша сдюжит.
10 сентября 2011 года. Беседа с кем-то из родственников. Все слёзы выплаканы, остаётся только слушать.
- Ну, наверное, Бог решил, что так будет лучше.
Красные глаза, которые когда-то были зелёными, шокированно распахиваются.
- О чём ты вообще говоришь? Это что, насмешка?! - не слушающийся голос срывается на крик. - Если бы он был, он бы этого не позволил, никогда не позволил! Он бы спас их! Им не за что было умирать, они не должны были умереть!
12 сентября 2011 года.
Привычное действие - вернувшись домой, первым делом включить телевизор, жадно впитывая новости, стремясь узнать, всё ли по-прежнему, ничего ли не выяснилось?
"Срочное сообщение. В 9.30 утра Александр Галимов, не приходя в сознание, скончался.
Проскользить спиной по стене, будучи не в силах удержаться на ногах.
В голове стучит: "Прощай, прощай, прощай...". А в ушах, несмотря на шум улицы, бесцеремонно врывающийся в распахнутое окно, несмотря на назойливый телевизор - звенящая тишина. Чуть больше чем через месяц вторая годовщина. А как не верилось - так и не верится. Как болело - так и болит.
Мальчики мои, я каждого из вас помню и очень-очень сильно люблю.
А выговорившись - и вправду легче настолько, насколько это вообще возможно в такой ситуации.